Jupiter, el planeta que nos ayuda a construir e ir tras nuestro ideal; el llamado planeta de la abundancia y de la expansión; el que nos lleva por los camino de la búsqueda; el que hace la pregunta y nos empuja a encontrar el camino de las respuestas; regente de Sagitario, el arquero mitad hombre mitad caballo, que apunta con su flecha al centro de la galaxia, cambia pronto de signo.

Jupiter es el planeta mas grande de nuestro sistema solar. Como tal se adueña de las preguntas cósmicas, de la filosofía y de las religiones e intenta definir eso que llamamos la conciencia espiritual: la pregunta que viaja hacia afuera de nosotros mismos hasta el infinito, ahí donde habitan los misterios y vuelve para instalarse en el centro del ser, nuestra galaxia interior. Conócete a tí mismo y conocerás al universo dice en el templo de Deplhi ... Jupiter y su arquero celeste nos enseña los diversos mapas que apuntan al mismo lugar. Por eso es el viajero. ¿Y qué mayor ideal que encontrarse a uno mismo en los laberintos y reconocerse en la mirada de todos? Jupiter es un Dios que nos ofrece una conciencia expansiva de la humanidad: todos somos uno. En la quena que suena en la Cordillera de los Andes, los tambores en Africa, las guitarras del desierto de Mali, las gaitas de Irlanda, las tablas en India, hay una melodia humana conjunta que intenta conectarse con una dimensión que nos traspasa, con una visión que se nos desborda. Jupiter es la onda expansiva que une al hombre con el universo. Será por eso que en grado 27 de Sagitario encontramos el Centro Galáctico de la Vía Láctea de donde nacimos y hacia donde queremos volver.

Esta es su dimensión más elevada.

Ahora mismo Jupiter se encuentra en el último grado de Escorpio, signo asociado a los misterios de la mente humana: las sombras, los miedos, las dudas, los recovecos por donde se escapa la verdad, esa que nos pone a cavar y a hurgar para ser encontrada y una vez visible nos dice, siempre estuve aquí. Escorpio está cerca de la muerte, la experiencia que no tenemos porque vivimos pero que nos puebla en cada respiro porque hacia eso nos dirigimos, todos, ineludiblemente. La imagen de Escorpio es el Ave Phenix que se levanta de las cenizas después del fuego destructor y purificador; se siente como un renacer.

La muerte es una imagen que aplica a la vida. ¿Cuántas veces no nos sentimos morir, como si algo nos acabara, nos dejara sin deseos ni fuerzas para luchar, y de ese estado, sale un día la luz y nos renovamos, levantamos el velo (vuelo) y comenzamos de nuevo? Así es el dolor. Esa parece ser su función.

Una maestra hace poco me dijo, 'hay el dolor de no darse cuenta, que es la enfermedad y el dolor de darse cuenta que es la sanación'. Tal vez renacer en vida es un proceso cíclico de despertar, de traer a la conciencia lo que permanece oculto, de curar lo que nos duele y que no sabemos que nos duele. Muy Escorpión este proceso de perdernos en los miedos y las dudas, en el no saber hasta que un día sentimos que vemos y el alivio nos levanta de la pausa y podemos seguir la ruta, hasta una próxima muerte, tal vez. Toda muerte nos mata un poco con ella. Todo el que ha perdido un ser querido sabe de qué se trata. Todo el que ha estado al borde de la muerte por la enfermedad de un ser querido, o por la suya propia, sabe cuán inquietante es esta presencia, y cuán profundo entra en nosotros el miedo. Todo el que ha pasado por una separación de un ser querido, amigo, pareja, sabe que es un morir y que toda reconciliación, encuentro con el amor, reencuentro, es un renacer. Eso es Escorpio.

LLevamos un año bajo esta influencia.

El encuentro con Escorpio es algo incómodo para Jupiter que busca, como cazador que es, la luz de la fe y la esperanza. En esta unión, su flecha entra profundo en las entrañas y encuentra la verdad en el centro del miedo, esa emoción que nos une a todos. ¿Qué miedos hemos sobrevivido este año? ¿Qué nos ha dejado ver Jupiter? Qué puertas de nuestras sombras se han abierto? ¿Qué difícil verdad hemos tenido que mirar de frente con la sensación que no vamos a sobrevivir?¿A qué sobrevivimos? ¿Qué nos enseñó este maestro?

Marte, Mercurio, el Sol y la Luna están en Escorpio; algunos llevan más o menos un mes ahí. El Lunes tenemos la Luna Nueva en Escorpio y el Sábado 25 Jupiter entra en Sagitario donde lo espera Venus. En las próximas semanas los demás planetas irán entrando poco a poco en Sagitario. Esta Luna funciona como un umbral condensado, como una despedida y un saludo en el viaje de Jupiter quien tras sacudirse las cenizas de este año, recorrerá grado a grado y libre de sombras, los pasillos de su propia casa, esto hasta el 19 de Diciembre de 2007.

Podemos ir respirando. Todos a la vez.

La Luna Nueva en Escorpio es una maravillosa oportunidad para tomar conciencia de esta transición; de mirarnos bien adentro y soltar. Soltar lo que ha muerto y no vuelve, soltar esas partes de nosostros mismos que ya no nos sirven, que nos pesan. Soltar lo que nos quita energía y nos cansa. Soltar para dejar espacio, para abrir las puertas y las ventanas, para que se refresque el aire que respiramos, para que sintamos la alegría que nos trae Jupiter.

Las expansión de Jupiter se manifiesta en el optimismo, la alegría, la jovialidad, la celebración, el aplauso, la abundancia. A veces nos acostumbramos a vivir con un mínimo de felicidad, con un mínimo de placer, con un mínimo de todo. Jupiter nos dice, hay más.

Estamos en el puente. Propongo que no nos conformemos con poco. Jupiter rige nuestros ideales. Es un buen momento para desempolvar algunos proyectos, ideas, relaciones, emociones que se perdieron en los laberintos de Escorpio y recuperar el hilo de dónde estábamos antes de este tránsito, hace un año, más o menos.

Este año tenemos permiso para estirarnos, respirar profundo, mirar a las estrellas, pedir y soñar.

Son buenas noticias, ¿no?

Y propongo que el Sábado recibamos a Jupiter. A este Dios jovial y exuberante le encanta una buena cena, la fiesta, el champagne (por las burbujas), el chocolate, los amigos, las carcajadas, y los abrazos...

Podemos hacer la cena, beber el champagne, comer el chocolate, o no... pero lo que no pueden faltar son los abrazos.

El mio ya está en la mesa.

Mama mía! me he alejado de mi observatorio.

Hoy la Luna está llena en Piscis. No la puedo dejar pasar. Además, tenemos un Eclipse Lunar. Esto se traduce en una sobredosis de energía lunar, ya que el eclipse intensifica la oposición del Sol y la Luna y la estira en el tiempo. Los efectos de los eclipses se extienden por meses y por años, a veces. Esto porque los eclipses ocurren en grupos, series o familias.

Esta Luna llena, a parte del eclipse, tiene otras particularidades que la hacen especial. Ocurre en el axis de Piscis y Virgo, dos signos opuestos y complementarios. Uno, Virgo, entre otras cosas representa el lugar en el que nos sanamos. Es la dimensión corporal y mental en la que podemos hacer cambios favorables en lo que nuestra salud concierne. Cuando hablo de salud me refiero al bienestar, no solamente a la salud que necesita la polaridad de la enfermedad para ser. Hay una salud más abarcadora; es la que establece la relación que tenemos con nosotros mismos y qué nos hace sentir bien y qué no. Salud es saber escoger lo que es y lo que no es bueno para nosotros.

Virgo tiene una dimensión mental y otra corporal. Tiene el dominio sobre el pensamiento como herramienta de salud; la mente activa dentro de un cuerpo y partícipe de este cuerpo. Nos habla de los efectos del pensar sobre el cuerpo como forma de crear salud. Por ejemplo, un pensamiento positivo genera una vibración que tiene un efecto en las células del cuerpo y en nuestra totalidad: esta es una premisa virgoniana.

Virgo es, por otro lado, el dueño del detalle: lo pequeño que se acumula para crear lo grande. Es la pieza pequeña del rompecabeza. Cada idea, cada pensamiento es una semilla. Si cuidamos y estamos pendientes a la calidad de pensamientos que generamos, sin forzozamente ver el macro, eventualmente y con el tiempo, veremos los efectos de esta disciplina y minuciocidad.

A Virgo se le asocia con la crítica, el análisis y la organización. Yo digo, discernimiento. Virgo es el destilador de ideas , el que las segrega. Hay un proceso de limpieza y purificación envuelto, en el que se separa el grano de la paja. Está asociado con el sistema digestivo, en particular los intestinos. La imagen tiene que ver con quedarse con lo que nutre y nos da energía y descartar lo que no nos es útil.

A Virgo se le acusa de perderse en el detalle, de solo ver el árbol y no es bosque. Es aquí, en este punto que entra la polaridad complementaria con Piscis.

Piscis es un signo de conciencia y de expansión. Es la gran película. En la antigüedad el regente de Piscis era Júpiter, el planeta más grande de nuestro sistema solar. En Piscis encontramos la energía que se cristaliza en una unidad, una totalidad. La finalidad es la unión de todo.

Por eso Piscis está asociado con el misticismo, la dimensión intuitiva, síquica y espiritual; aquello que nos saca de la cotidianidad y del mundo limitado de la mente, para experimentar dimensiones más abarcadoras y misteriosas. Por eso también, es un signo asociado con lo Universal. Piscis rige el sentir: ahí donde nace el amor incondicional por todos los seres, ahí donde nos olvidamos de nosotros mismos para ser parte de algo más grande.

Esta polaridad Virgo Piscis está siendo activada por la Luna y el Eclipse y por el hecho de que en Virgo hay mucha actividad planetaria.

Está Marte (nuestra acción) en el último grado del signo, listo para entrar en Libra; se encuentra Venus (nuestro sentir), recién llegada en el tercer grado de Virgo; en medio de ambos está el Sol (nuestra escencia) junto a Mercurio (nuestra mente).

En Piscis, del otro lado y como espejo, está la Luna (nuestras emociones) que refleja la luz del Sol. Esta está acompañada por Urano.

Urano es lo que llamamos un planeta generacional. Esto quiere decir que su ritmo en la elipsis solar es lo suficientemente lento (tarda 86 años en darle la vuelta al Sol) como para marcar una generación completa. Urano, nos afecta más en una dimensión transpersonal que a nivel interno. Es una de esas energía planetarias que funciona como puente social. Está asociado con el concepto de 'despertar' y con la corriente eléctrica.

Lleva unos años en Piscis, y muchos hablan de un despertar de conciencias a nivel global. Está a mitad de camino, en el grado 12 de Piscis, así que nos podemos sentar a observarlo y ver cuán tangible es este proceso.

Con este pequeño coctel de planetas bailamos esta noche.

¿Qué significa ?

Propongo que cada cual hagamos nuestras asociaciones. La astrología es un lenguaje de imágenes. ¿Qué significa que la Luna esté junto a Piscis con Urano de frente a todos estos planetas en Virgo? ¿Qué resonancia nos trae? ¿Qué ideas nos vienen a la mente?

Yo pienso en algo sencillo (soy Virgo y tengo seis planetas en Virgo en mi carta natal... ejem...); pienso en la calidad de mis pensamientos, de mis sentimientos y de mis acciones, día a día, y trato en la medida de lo posible filtrarlos siempre a través de lo positivo. En vez de criticar, observo. En vez de enjuiciar, escucho. En vez de sentir miedo, confío. Y me digo que en la medida que lo hago, poco a poco participo de un proceso más grande y más abarcador que mi yo. Hay misterios que no puedo asir, ni entender, pero en mi día a día, participo de ellos estando consciente. Parto de la premisa que en la medida que me curo, otros se curan conmigo. Al hacerme responsable de mis acciones, participo en un proceso.

Soy un árbol en un bosque gigante.

En esta Luna este es mi pensamiento. Veo la imagen de algo que se despierta, más allá de mi misma... algo se despierta conmigo.

Me encantaría leer sus opiniones, reflexiones, preguntas y experiencias.

Feliz Luna.

la imagen arriba se titula 'la danza del eclipse'

La luna llena de hoy es Capricornio. Ocurre una vez al año y en la India la llaman Guru Purnima.

Es la luna de los maestros.

Saturno es considerado el maestro cósmico y es el regente de Capricornio.

Lo llaman el señor del Karma. Dueño del tiempo.

Este arquetipo rige las estructuras. Los límites. La disciplina y la paciencia. Es el borde que contiene la experiencia. Su lección nos recuerda que la libertad tiene un precio: la responsabilidad.

Desde la antigüedad es considerado un maléfico. El dolor que causa es proporcional al nivel de resistencia que ponemos a sus lecciones.

La astrología contemporánea nos ofrece un acercamiento evolutivo. Presenta al ser humano como dueño de su destino. Un participante. No una víctima pasiva de las circunstancias.

En este contexto Saturno pierde su caracterización lúgubre y se hace nuestro aliado. Aceptamos sus lecciones. Estas son las herramientas internas que forman nuestro carácter y consecuentemente rigen nuestras acciones. Nos hace madurar.

Con el tiempo recogemos sus recompensas. Con el tiempo, sus lecciones dejan de pesarnos.

Así, este arquetipo nos permite realizar nuestros sueños y aspiraciones. Sin Saturno no hay materialización ni permanencia.

Saturno nos guía. Doma nuestros impulsos. Nos enfoca en nuestros deseos. Nos moldea. Como buen maestro nos enseña que vivimos en un mundo material. El entender y aprender su orden es el camino de la verdadera libertad.

Por eso este planeta es el dueño de la agricultura. Nos enseña a cultivarnos.

Saturno no es romántico. Es real. Todo el que conoce el amor sabe que no hay mejor nicho para que éste florezca que la realidad. El amor para dar frutos necesita cuido. Paciencia. Tiempo.

Saturno es entonces y también un maestro del amor.
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Esta luna llena nos invita a reflexionar sobre las lecciones aprendidas y las que nos quedan por aprender.

Hoy es la noche para celebrar a nuestros maestros.

Amigos, enemigos, padres, madres, amantes, colegas, jefes, hijos, esposos, esposas, profesores, vecinos, ex esposos, ex esposas, ex colegas, ex amigos, gatos, perros.

Hoy me invito a agradecer a cada uno de mis maestros. A aquellos cuyas lecciones han sido dolorosas, les agradezco. El tiempo y la distancia me hacen valorar lo que me han enseñado.

Sé que he aprendido cuando puedo ver con nuevos ojos los supuestos conflictos que me han tocado vivir. Cuando puedo aceptar una situación y asumir mi participación en ella.

Hoy es la noche para reconocer que todos somos maestros los unos de los otros. Que en este tejido que es la vida y las relaciones, estamos todos en el mismo bote y bailamos el mismo baile.

En esta Luna se le lleva flores al guru, frutas y ofrendas. Se hace una reverencia y se dan las

G R A C I A S

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hago un reverencia especial hoy ante mis padres, cuyo amor me ha formado y me lleva por camino seguro, siempre

yo jugaba con ellos se salían de las gavetas los soltaba en el apartamento y llenaban de colores las habitaciones se desparramaban los brillos y bordados de la india ese gavetero austero de caoba oscura era como un umbral a otro mundo dónde mi abuela parecía habitar más de allá que de acá se vestía con los saris para ir al templo los domingos mi abuela era única me decía yo nadie tiene una abuela que se viste de india con marca roja en el entrecejo eso sentía cuando la miraba vestirse en el ritual de ponerse la chaquetita de algodón que le llegaba justo arriba del ombligo y luego sobre sus enaguas enrollarse en las telas y después hacer unos pliegues al frente y apretarlo todo en la cintura me decía es para poder caminar hay que dejar más tela al frente para los pasos largos no es como las japonesas apretadas en sus kimonos que caminan con pasitos cortos me decía yo y luego con un pedazo de tela que sobraba se cubría el pecho y la cabeza y una vez lista verla era una aparición hecha cuerpo y se iba al templo a meditar y a estar con personas que como ella tenían otros nombres además de ser maria, pepe, carmen y luis y mi abuela que se llamaba graciela en el templo era gauri que quiere decir madre universal pero yo siempre la llamé bali así la bauticé cuando aprendí a hablar y no podía decir mami que era como todos la llamaban y yo me iba al balcón enorme de aquel apartamento para verla salir por la puerta del edificio y la observaba esperar vestida de sueño la guagua de la ama una estampa insustituible en mi mirada de niña abierta y luego de adolescente silenciosa y hoy de mujer agradecida por esa mujer que fue mi abuela y mientras esperaba en la avenida ponce de león yo veía el viento moverle la tela del sari y era como las hojas del árbol y ella el tronco quieta y pausada como siempre lo fue inclinando la cabeza para saludar al que la miraba entre extrañado y admirado y así todos los domingos se iba a la india sin mi y yo no me movía del balcón hasta verla desaparecer

y esos saris que se hacían río en el apartamento de mis abuelos eran el multicolor que inundaba sus sombras hechas de memorias fosilizadas por el tiempo muerto que habitaba las paredes de aquel lugar sin luz mi abuelo era mi cómplice en el asombro y la fascinación desparramábamos las telas y hacíamos ciudades laberintos de casas en el desierto árabe castillos turbantes velos yo era la princesa y él mi caballero yo era la loca y él mi verdugo yo era la bella y él mi bestia y cuando mi abuela nos veía desbordados en las telas hechas locura nos dejaba cómplice de la complicidad ya que ella no sabía jugar y todo lo permitía aunque significara tener que volver a doblar meticulosamente sus saris y guardarlos geométricamente en las últimas tres gavetas de su gavetero y reconozco hoy su tolerancia ante nuestro despilfarro insensible si tomo en cuenta que sus telas eran la alquimia que la transformaba de mujer a devota su puente a lo sublime su mundo místico en el cual escapaba del insoportable peso del dolor cuando vestía sus saris olvidaba quién era y se hacía levedad en un cuerpo sin peso ni memoria y me imagino que verme jugar con ese su otro cuerpo sagrado la aliviaba aunque ella no supiera como soltarse y bailar con nosotros

hace tres años en medio de uno de sus saris solté sus cenizas en el río grande de loiza justo ahí donde se encuentra el agua dulce con el atlántico la tela del sari que usé de arca para su cuerpo hecho polvo tuvo su última danza en la luz de un atardecer de isla ante mis ojos incrédulos de que se había muerto por fin mi abuela era libre y cargué el peso de su cuerpo en mis manos y la solté en el sari blanco que flotaba y todavía es un acto que en mi cuerpo no ha pasado a ser memoria el agua me llegaba hasta los muslos la tela se abrió líquida y abrí el cuerpo de mi abuela sobre el agua como si fuera un abrazo y vi el baile de sus dos cuerpos hacerse uno y la mecí como se mece al niño y la empujé hacia la corriente con dulzura y la regresé con la tela porque no podía dejarla ir y poco a poco vi su cuerpo deshacerse y hundirse a medida que la tela se movía dejando un estela blanca sobre el río el alma de mi abuela alrededor en todas partes se expandió en los colores del agua luz tardía esa luz de febrero que rompe en ángulo y baña todo de oro y yo en el deseo de irme con ella en su cuerpo líquido de seda y ceniza verla irse libre en su barca mientras yo daba mis pasos hacia la orilla mi retina agarrada a esta imagen que todavía hoy me baña de agua y mis ojos son el río salado que regresa y mientras la corriente se la lleva su espíritu en su cuerpo sari se despide de mi y de la vida haciendo figuras y dibujos en el agua como una espiral acuarela que se diluye y se va y me quedo yo con su ausencia eterna en mi cuerpo y el agua del río que es mi abuela se hace fuente en el fondo de mi pecho que hoy como sus saris multicolores se escapa de mis gavetas y se desparrama bañándolo todo de ella

Sentí que mis caminos tenían la estructura de una regla. Un reloj en la muñeca invita siempre a mirar en qué punto de la escala uno se encuentra. ¿Qué hora es? ¿Dónde estoy? ¿Cuánto tiempo tendré para llegar, para un café, un beso, una siesta? El día desfila medido, organizado en tareas, objetivos; minúsculos instantes fragmentados los unos detrás los otros como soldados. Soldados al tiempo. Cada segundo se siente como un peso que separa, cada minuto como una jaula que se estira, cada hora como una ancla que adormece la experiencia y que siempre nos recuerda la presencia de un borde.

Son-las-cuatro-me-voy-me-tengo-que-acostar-temprano-mañana-a-las-seis-tengo-que-estar-de-pie-son-las-once-tengo-que-comer-es la-una-date- prisa-no-tengo-tiempo-

El reloj manda y el cuerpo sigue.

¿podemos acaso hacer el amor con un reloj en la pared mirándonos?

Me quité el reloj como un acto de rebeldía interna. Creo. Y digo creo porque no recuerdo cuándo exactamente mi muñeca se desprendió de mi grillete. Sé que fue un acto carnal. Recuerdo que el peso de mi reloj estaba integrado a mi piel como lo suele estar una buena prenda. El cuero olía a mi. Es más, ahora que lo pienso, había llegado a sentirme desnuda sin mi reloj puesto en su lugar, al lado izquierdo en mi cuerpo, centinela casi tatuado. Estaba tan integrado que la incomodidad traducida en peso que un día mi reloj me causó y que pidió contundente el alivio, me paralizó. Me picaba. Sí, fue mi muñeca asfixiada que exigió el 'quítatelo'.

el cuerpo es la única parte de nuestra totalidad que vive en el tiempo presente

Lo hice por par de horas primero. Lo guardaba en mi bulto y lo consultaba solo cuando lo necesitaba. A veces me lo volvía a poner, leal al rito y al peso que había adquirido el cuero sobre mi piel. Leal también a las agujas en mi retina acostumbrada al goteo de sus movimientos.

Empecé a sentir las horas marcadas como a un viejo amante. Un amor que ya no despierta asombros pero que con el tiempo ha hecho mella por costumbre y permanencia.

Hoy veo la imagen. Yo adherida al reloj con una cadena invisible que a su vez estaba pegada a una bola de hierro que a su vez estaba en un cuadrado y yo, dentro, fiel.

Ese tiempo me pesa y me limita. Fui su presa siempre de prisa. En carrera contra él. El cronómetro es la zanahoria frente a la liebre. Una trampa que nos mantiene moviéndonos hacia algo invisible e inalcanzable. Y la ansiedad entre los segundos se estira.

estás tarde. hace una hora que espero. tengo que entregar este trabajo mañana. estoy atrasada. nunca lo lograré

Cuando me quité el reloj fue como bajarme de un tren que me llevaba a un rumbo genérico (¿o genético?). Un lugar que no escogí, sino por el cuál fui escogida en contra de mi voluntad. Una ambición de llegar a hacer algo. De ser algo.

Cuando me bajé del tren fue como ver una puerta al fondo del escenario.

En plena función, en pleno diálogo, la abrí y me escapé.

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Si me tengo que levantar a una hora específica me despierto medio minuto antes que el despertador suene. Por más que me esfuerce por llegar tarde a algún lugar, estoy a tiempo o antes. Tengo una precisión innata en mi conciencia: un vigía que cuida mis deberes. Un sin esfuerzo.

Mi ritmo natural es lento. A veces se siente como una parálisis. He tenido que aprender a confiar, a no desesperar ante la aparente inmovilidad. En mi quietud hay un movimiento que nace. Se hace. Si espero y lo respeto sin exigirle otro compás que el suyo, si me doblego a mi misma, si me dejo, me lleva siempre a puerto seguro, a la acción precisa, a la cita adecuada.

Me escucho por dentro sin una regla que me dice, es hora, ahora, decide, escoge, corre, hay prisa, te vas a perder de algo, tienes que vencerle a las horas, dale, camina, muévete. No hay tiempo que perder.

Esta voz todavía me atormenta y descubro en mi lentitud, el miedo.

El tiempo libre se expande. Es agua, se escurre entre las manos. Es líquido. Se estira y se hace eterno o se encoge y como el pícaro, desaparece . El tiempo es como un mar. Un viaje sin rumbo. Un sin regla ni medida que te puede llevar a cualquier lugar.

La libertad es complicada.

Es más fácil seguir la línea. Rellenar el espacio delimitado. Quedarse de este lado del borde. Saber lo que va a ocurrir porque lo tienes bien medido, bien planificado. O porque te resignas a la medida ajena.

Del otro lado de la línea las dudas se hacen enormes. Los pasos son diminutos y cautelosos en un espacio amplio y abismal. Las decisiones se agrandan y perderse es más seguro que hallarse. El tiempo abierto es un laberinto.

me siento como Alicia. cuando crucé me ví en el reloj blando de Dalí y no tuve marcha atrás

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Todo viaje necesita su estrella. Una brújula que marque el norte hacia dónde mirar. Sin ella el tiempo es como una espiral despiadada que arrastra como la ola y lo lleva al fondo de uno mismo, desorientado.

Mi estrella es la que marca firme mis pasos en mi tiempo sin relojes.

Sobre ella escribo otro día.

Por ahora, aquí la pueden ver.

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1.
empezar a escribir me da trabajo. la página en blanco es un vértigo. no hay líneas que seguir. no hay otro mapa que el de mi interior. no escribo, dibujo. si me preguntas qué eres, contestaré con la certeza de un niño: dibujante.

mis palabras se ubican en el espacio desde una experiencia visual. forman el mapa de lo que veo. quiero hacer visible aquello que siento cuando observo a mi alrededor. ver es sentir.

mi imagen es la espiral. desde mi intención las palabras se organizan alrededor de un centro y se ubican hasta decir lo que tengan que decir. son movimiento. ellas saben hacia dónde van. escribo a la deriva. escribir es un viaje.

todo viaje necesita su estrella. una brújula que lo guíe a puerto seguro. un norte hacia el cuál mirar. mi estrella es la mirada externa que sigue mis palabras. nunca escribo para mí. solo para otros.

2.
mi ojo es mi eje. hay un vínculo que va desde el centro de mi pecho hasta la niña de mi ojo. cuando miro al frente veo al mundo y al amigo árbol, el verde, el mar, el ojo hermano y el horizonte. cuando miro hacia abajo veo la tierra, la piedra, la hormiga y el grano de arena. detrás veo mi sombra, mi pasado y los pasos que he dejado. cuando miro hacia el cielo veo el sol que me abraza, la luna que calla, el azul y las constelaciones estrellas. un infinito misterio que nos contiene.

mi ojo es un espejo que se revierte. la jota su eje. el ojo de la espiral es un movimiento espejo que dice lo de adentro es lo de afuera. mis adentros son bosques, laberintos, almohadas, galaxias. mi ojo me conecta con el mundo.

3.
las palabras son constelaciones. forman una línea entre puntos aparentemente inconexos. hacen visible las líneas invisibles que forman mi tejido. cuando describo el mapa de mi mundo, participo en este mundo

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Me parece fascinante que en el 1974 un grupo de científicos se hayan dado a la seria tarea de mandar un mensaje al universo. Lo siento como una voz humana que se sale del ombligo terrestre que mira hacia la inmensidad del universo y grita ¿hay alguien? Es tan absurdo como bello. Este gesto poético a gran escala me conmueve.

El paquete de información que mandaron es como una maletita que contiene lo esencial. El manual dice, somos seres humanos y esto es lo que nos define:

'un esquema de números, los átomos de los elementos de los que estamos principalmente constituídos (hidrógeno, carbono, nitrógeno, oxígeno y fósforo), imágenes esquemáticas de la doble hélice del DNA, de un ser humano, del sistema solar y del propio radiotelescopio de Arecibo.'

Es como lanzar una botella al mar con un mensaje adentro.

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Llevo años siguiéndole la pista a las estrellas. Heredé mi primer libro de astrología antigua de mi abuela paterna. Tenía quince años. Era un monstruo de setecientas páginas, azul. Quedé fascinada por el carácter determinista y categórico de un lenguaje que le da tanto valor a los planetas. Sentí el poder que da la audacia de mirar el destino de frente. Una seducción que me ha empujado por años a la búsqueda. Una espiral infinita que tuvo como punto de partida aquel libro. Al sol de hoy, este inicio sigue abriéndose paso dentro de mi.

Seguí las instrucciones e hice mi carta natal paso a paso. Fui viendo como mi mapa se levantaba ante mis ojos. Era una fotografía del cielo el día y hora exactos de mi nacimiento. Ese círculo de 365 grados con sus doce divisiones y sus planetas cuidadosamente ubicados en sus respectivos grados, más las líneas que conectaban ciertos puntos, fue un ojo gigante que me miraba fijo, inquisidor. Un espejo vasto y desconocido que parecía contenerlo todo de mí.

Cuando leí los significantes de mi signo solar, de mi Luna, de mi Venus y demás planetas hice un pacto inconsciente con algo que me sobrepasaba. Las definiciones lúgubres de mi Saturno natal o de mi cuadratura lunar no parecieron espantarme. A tan tierna edad parecieron ser un reto lanzado a mi espíritu. Una moira que habría de ser mirada de frente y vencida por la fuerza de la conciencia.

Para hacer una carta natal se necesitan tres elementos: fecha, hora y lugar de nacimiento. El punto geográfico dónde nacemos tiene una conexión directa con el cosmos. Es como un cordón umbilical invisible que subraya la importancia de la tierra debajo de los pies y el cielo sobre la cabeza.

Nuestro origen es escencial.

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Me tocó nacer en una isla . Está en el Caribe y se llama Puerto Rico. De este lugar en el mundo se puede decir un infinito . Tengo un dibujo interior enorme conectado con este punto terrestre. Sé que poco a poco mis palabras lograrán tejer lo que me puebla .

El origen es espiral: la aldea el mar la tierra los amigos hermanos abuela la memoria sangre el monte el río la música la locura el sol.

E insisto en mi fascinación: desde este punto geográfico un mensaje fue lanzado al universo para decir somos y existimos.

Cuando el escritor Carlos Fuentes visitó Puerto Rico la bautizó la isla narciso. Es parte de nuestro carácter necesitar ser. Ser vistos. Ser reconocidos. Mirarnos en algún espejo que valide nuestra identidad.

Visualizo el ojo del cosmos buscando de dónde viene este mensaje solitario lanzado a la deriva. Y me complazco en imaginar a mi isla ombligo como la casa de esta mirada: centro de la espiral.

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El Observatorio de Arecibo es un lugar inmenso. Su estética en medio del monte es un imagen surreal y futurista. Es un puente entre la tierra y el cielo. Una oreja gigante a la escucha de una señal. Un ojo mundo que intenta ir más allá. Un borde.

Y no tengo fotos que atestigüen esta frontera.

Y así, este primer viaje se acabá aquí, con la ausencia de una foto de mi mirada y una cita de Machado que dice 'el ojo que tú ves no es ojo porque tú lo veas, es ojo porque él te ve'.

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Observatorio es mi mensaje en la botella lanzado al mar.
Mi ojo ombligo al mundo